Прекрасная смерть (джен)

Я раскладываю перед собой все объявления, что мне удалось собрать за сегодня. Штук десять-пятнадцать из разных уголков города. Между ними никакой разницы: один и тот же почерк, одни и те же слова, даже бумага в клеточку вырвана, кажется, из одной тетрадки.

Создается впечатление, что у тех, кто расклеивает эти объявления, есть личный раб, который сутками сидит и пишет эти послания.

Смотрю на соседа по комнате, залипающего в какой-то компьютерной игре. Вот он вроде умный парень, а будто ничего не замечает.

— Дима, вот ты мне скажи, — растягивая слова, начинаю я. — Ты видел по городу объявления «Помогу умереть без боли, дешево»?

Нечленораздельное мычание. Ну, конечно, какие тут странные сектантские записки, когда не удается убить какого-то компьютерного злодея.

— Саня, ты слишком много думаешь, — вздыхает мой друг, видимо, отчаявшись победить. — Ну, видел я эти объявления. Да, странные. Но это еще не повод так переживать и коллекционировать их. — Он кивает на разложенные передо мной листки. — Я почти уверен, что это чья-то глупая шутка. В конце концов, там даже нет данных для связи. Что еще за знающие?

— Да, но кто-то слишком уж старается для обычного розыгрыша. — Дима лишь пожимает плечами. — Посмотри: один и тот же почерк, одна бумага. А уж про то, сколько нужно потратить сил и времени на то, чтобы расклеить все это чуть ли не на каждом столбе и в каждом автобусе, я промолчу.

— Ты мне лучше вот что объясни: ну чем тебе эти бумажки жить мешают? Ты в детстве в детективов не наигрался?

— То есть тебе все это совсем не кажется странным? — удивленно хмыкаю я.

— Мне это кажется глупым, — вздыхает мой сосед, загружая уровень заново. — И объявления, и твоя паранойя. Ну что за стремление в каждой ерунде видеть чуть ли не мировой заговор?

— Да ничего я не параноик, — бурчу я, складывая листки и убирая их в тумбочку. — Простое любопытство.

— Ну, тебе, конечно, видней, — снова пожимает плечами парень, возвращаясь в виртуальный мир.

Я откидываюсь на подушку и разглядываю потолок. Вот если слушать Диму, то я, конечно, тот еще идиот. И я это понимаю. Серьезно. И меня даже сейчас не трогает эта история с объявлениями. Кажется сущей ерундой, не стоящей внимания. Но я уверен, что стоит мне завтра увидеть этот чертов листок в автобусе, меня сразу же начнут атаковать сотни мыслей и предположений. Это действительно становится какой-то навязчивой идеей.

— Дим, как думаешь, где найти этих знающих?

— Загугли, — привычно отмахивается мой друг. — Может, у них есть личный сайт. Что-то вроде Знающие.соm. «Хотите помереть? Мы будем рады помочь».

Я невольно улыбаюсь, но все-таки, как последний идиот, беру ноутбук и лезу в интернет. Конечно, надежды мало, но кто их, психопатов-сектантов, знает.