Синий Орёл. Мёртвая земля (джен)

День на­чал­ся, как обыч­но — про­беж­ка по прос­торно­му по­меще­нию, пе­ре­обо­рудо­ван­но­му в не­кое по­добие спор­тза­ла, за­тем вод­ные про­цеду­ры, зав­трак и тре­ниров­ка со Шти­лем: обя­зан­ности нас­тавни­цы ник­то не от­ме­нял.

— А ну-ка, сбей даль­ние ми­шени, — ска­зала я.

На­ём­ник при­нял­ся вы­пол­нять но­вую за­дачу. Оди­ноч­ный, пе­ревес­ти вин­товку на сле­ду­ющую цель, сно­ва выс­трел... Без еди­ного про­маха.

Пи­лик­ну­ли КПК. «Вни­мание! Го­ворит Кар­ка­данн! "Долг" прёт с Ба­ра... — что-то гро­мых­ну­ло. — Твою ж ди­визию! У этих с-со­бак РПГ! Не­сём по­тери! Дол­го нэ про­дер­жимся, про­сим по­мощи! Пов­то­ряю, про­сим по­мощи!»

Я выс­ко­чила из ти­ра и оп­ро­метью бро­силась в ка­зар­мы — за сна­рягой и СВД. Учи­тывая, что Х12 име­ет нес­коль­ко вы­ходов, мож­но не ид­ти по по­вер­хнос­ти, а сра­зу вый­ти бли­же к нуж­но­му мес­ту. По пу­ти от­пра­вила ко­рот­кое со­об­ще­ние сво­ей ко­ман­де: «Под­тя­гивай­тесь».

Не­делю на­зад, ког­да мы друж­ной ком­па­ни­ей, заб­рав по пу­ти ра­нено­го Ле­ща, вер­ну­лись на ба­зу, Вол­ко­дав соб­рал нас пя­терых в од­ну груп­пу, ко­торую воз­гла­вила я. Кста­ти го­воря, Лещ ушёл из Син­ди­ката.

Спус­тя ми­нуту, мо­жет, пол­то­ры, на­чалась су­ета. Сколь­ко «дол­говцев» выд­ви­нулось на штурм, Кар­ка­данн не ска­зал, по­это­му две-три груп­пы го­тови­лись ид­ти в бой, ос­таль­ные, как и про­писа­но в Ко­дек­се, дол­жны бы­ли под­держать то­вари­щей на дру­гих кон­троль­ных точ­ках, за­нять снай­пер­ские по­зиции, а при не­об­хо­димос­ти ор­га­низо­вать за­саду на пу­ти вра­га, ес­ли тот всё-та­ки прор­вётся.

* * *

Я рас­тя­нулась на кры­ше длин­но­го це­ха. С это­го мес­та от­кры­вал­ся хо­роший об­зор на по­ле боя. Часть сте­ны пос­трой­ки нап­ро­тив, где обыч­но рас­по­лагал­ся снай­пер из де­журя­щего от­ря­да, поп­росту от­сутс­тво­вала. Ско­рее все­го, че­ловек по­гиб... по­тому что гра­нато­мёт­чик не ошиб­ся.

Заж­му­рив один глаз, приль­ну­ла к при­целу. А вот и «дол­го­вец» в эк­зоске­лете, це­лящий­ся ту­да, где сей­час дол­жен на­ходить­ся один из спе­шащих на по­мощь от­ря­дов. Один выс­трел из РПГ-7 — и пе­реход меж­ду дву­мя зда­ни­ями, обыч­но слу­жащий для раз­ме­щения ещё тро­их снай­пе­ров, об­ру­шит­ся на за­шед­ших в не­го лю­дей. «Дол­жни­ки» всё рас­чи­тали.

Пе­рек­рестье при­цела на­веде­но на го­лову гра­нато­мёт­чи­ка. Но пробь­ёт ли пу­ля ка­либ­ра 7,62 проч­ный шлем? Дол­жна. Вы­дох­нув, я плав­но на­жала на спус­ко­вой крю­чок. Враг на мгно­вение за­мер, а за­тем упал на ас­фальт, вы­ронив РПГ-7. Один есть.

От­пол­зла от края кры­ши, по ко­торо­му тут же зас­ту­чали пу­ли — «дол­говцы» по­няли, от­ку­да ве­дёт­ся огонь, — вско­чила и, не под­ни­ма­ясь в пол­ный рост, пе­ребе­жала даль­ше. Сно­ва за­лег­ла. В этот мо­мент на­ём­ни­ки с двух сто­рон от­кры­ли огонь по про­тив­ни­ку.

За­рабо­тал пу­лемёт. Не наш. С но­вой по­зиции я от­лично ви­дела пу­лемёт­чи­ка, по­лива­юще­го свин­цом «псов».* Сей­час он был на­ибо­лее опас­ным из всех «дол­жни­ков», по­это­му и стал сле­ду­ющей целью. Выс­трел. В пос­ледний мо­мент бо­ец смес­тился чуть в сто­рону, а пу­ля сри­коше­тила от ас­фаль­та.

— Чёрт! — ме­няя по­зицию, про­шипе­ла я. Быть мо­жет, ес­ли б не про­маза­ла, на­ём­ник, ко­торо­го расс­тре­лял «дол­го­вец», ос­тался бы жив.

Во вто­рой раз не про­мах­ну­лась. Пу­ля дос­тигла це­ли. Ещё один враг на сче­ту... Мно­гие в Зо­не де­лали на­сеч­ки на прик­ла­де или ещё как-то от­ме­чали ко­личес­тво уби­тых вра­гов. Но я ни­чем по­доб­ным не за­мора­чива­лась. Ка­кая раз­ни­ца, сколь­ко лю­дей уже ни­ког­да не вер­нётся до­мой из-за те­бя, ес­ли всё рав­но при­дёт­ся уби­вать сно­ва и сно­ва? Та­кова до­ля на­ём­ни­ка. Кро­ме то­го, в са­мой Зо­не дей­ству­ет пра­вило: уби­вай или убь­ют те­бя. Мож­но, ко­неч­но, без­вы­лаз­но си­деть в «100 рен­тген», но тог­да, во-пер­вых, на­до быть ни от ко­го не за­вися­щим оди­ноч­кой, а во-вто­рых, как-то при­дёт­ся за­раба­тывать на жизнь.

Я сно­ва пе­ребе­жала по кры­ше. При­цели­лась в ещё од­но­го «дол­говца», но не ста­ла стре­лять, пос­коль­ку на КПК пос­ту­пило ко­рот­кое со­об­ще­ние: «Они от­сту­па­ют!»

До­рога бы­ла за­лита кровью. Вни­зу ва­лялись нес­коль­ко тру­пов «дол­говцев» и на­ём­ни­ков. Бег­ло прос­мотре­ла нек­ро­логи. Единс­твен­ным из по­гиб­ших, ко­го я зна­ла лич­но, был Валь­де­мар — тот са­мый па­рень, рас­ска­зывав­ший ис­то­рию со сту­ком в дверь.

По по­жар­ной лес­тни­це спус­ти­лась на зем­лю. Ста­ра­ясь не смот­реть на тру­пы, прош­ла к зда­нию, в ко­торое выс­тре­лил гра­нато­мёт­чик. Бы­ла не­боль­шая ве­ро­ят­ность то­го, что снай­пер всё же жив, а зна­чит, ему мо­жет по­надо­бить­ся по­мощь.

Под­ня­лась на вто­рой этаж. В уг­лу блес­нул оп­ти­чес­кий при­цел.

— Сто­ять!.. — вы­дох­нул кто-то. — Ещё шаг, и я стре­ляю!

— Убе­ри ору­жие, — спо­кой­но про­из­несла я.

По­мед­лив, на­ём­ник опус­тил «Вин­то­рез». Ви­димо, всё-та­ки рас­смот­рел в по­лум­ра­ке. А мо­жет, впол­не спра­вед­ли­во рас­су­дил, что «дол­жник» уже дав­но его до­бил бы.

— Как вы­жил?

— От­бе­жать ус­пел, — он го­ворил с тру­дом, да и ды­шал тя­жело.

— Силь­но ра­нен? — по­дош­ла к пос­тра­дав­ше­му и при­села ря­дом с ним на кор­точки.

— Не знаю... Чем-то за­цепи­ло... — снай­пер взгля­дом ука­зал на кое-как пе­ретя­нутый про­питав­ши­мися кровью бин­та­ми бок.

— Дви­гать­ся смо­жешь?

— Мог бы — дав­но вы­шел. Ес­ли б ник­то сю­да не заг­ля­нул — не до­тянуть бы мне и до ве­чера. Кро­воте­чение... не ос­та­нови­лось.

— По­годи, по­мощь ско­ро бу­дет.

Я рыс­цой про­бежа­ла этаж, спус­ти­лась по лес­тни­це и выш­ла на ули­цу. На гла­за по­пал­ся Мол­чун.

— Там ра­неный. Его на­до к ме­дику, при­чём сроч­но. По­торо­пись, — ска­зала ему.

Мож­но бы­ло бы, ко­неч­но, и са­мос­то­ятель­но поп­ро­бовать вы­тащить снай­пе­ра, вот толь­ко пы­тать­ся про­тащить здо­рово­го му­жика хо­тя бы до бли­жай­ше­го вхо­да в Х12 — за­тея, мяг­ко го­воря, глу­пая.

На­ём­ни­ки, не­кото­рые из ко­торых ве­ли пос­тра­дав­ших в бою то­вари­щей, пос­те­пен­но стя­гива­лись у вхо­да в вы­тяну­тую уз­кую пос­трой­ку, что слу­жила пер­вой ли­ни­ей обо­роны и КПП. Нем­но­го их бы­ло, учи­тывая, что нес­коль­ко че­ловек по­гиб­ли.

— Ты в по­ряд­ке? — из те­ни по­казал­ся Штиль.

— В пол­ном. Мол­чу­на уже ви­дела, а что с Мен­том и Ке­роси­ном?

— Жи­вы. По­мога­ют ра­неным.

Я с об­легче­ни­ем вы­дох­ну­ла. Ра­неных бы­ло ма­ло, что хо­рошо. Но вот уби­тых чёр­то­выми «дол­говца­ми» жаль...

Сам Мол­чун, ве­дущий ед­ва пе­рес­тавля­юще­го но­ги снай­пе­ра, по­казал­ся из зда­ния.

— Не ду­мал, что он во­об­ще жив, — имея в ви­ду ра­нено­го на­ём­ни­ка, про­ронил на­пар­ник.

— Я то­же, ес­ли чес­тно, сом­не­валась. Но ре­шила про­верить. По­вез­ло ему. А из тех, кто о на­паде­нии пре­дуп­ре­дил, кто-ни­будь вы­жил?

Штиль пом­рачнел. Всё ста­ло яс­но и без слов. «Си­ние», ко­неч­но, про­фи, но и «дол­жни­ки» под­го­тов­кой поч­ти не ус­ту­пали. По край­ней ме­ре, эти.

* * *

Мы сно­ва си­дели у кос­тра. Нет, на этот раз ни я, ни моя груп­па не де­жури­ли. Прос­то выш­ли на по­вер­хность, сос­та­вили ком­па­нию ча­совым.

Со дня, ког­да «дол­говцы» вновь за­яви­ли о се­бе, ми­нуло двое су­ток. По­тери уже за­былись, хо­тя не­кото­рые ещё по­мина­ли ушед­ших нав­сегда.

У ог­ня бы­ло теп­ло. Я си­дела ря­дом со Шти­лем, по­ложив го­лову ему на пле­чо и гля­дя в пла­мя. Тот при­об­нял ме­ня од­ной ру­кой.

Ке­росин взгля­нул на рас­слаб­ленно си­дяше­го нап­ро­тив Дер­бни­ка и поп­ро­сил:

— А сыг­рай-ка что-ни­будь, скуч­но.

— Ну, хо­рошо, — «си­ний» взял в ру­ки ги­тару и при­нял­ся на­иг­ры­вать смут­но зна­комую мне ме­лодию. Что это, ста­ло по­нят­но, ког­да он за­пел и до­шёл до при­пева: — Вла­димир­ский цен­трал —

ве­тер се­вер­ный! Эта­пом из Тве­ри, зла не­мере­но... Ле­жит на сер­дце тяж­кий груз...**

На ду­ше бы­ло у­ют­но. Нет, не как до­ма, ког­да си­дишь ве­чером с круж­кой го­ряче­го ко­фе и ко­том на ко­ленях, за­кутав­шись в плед, и смот­ришь оче­ред­ной фильм по те­леви­зору. Та­кое ощу­щение бы­ва­ет, ког­да по­нима­ешь, что вот та­кие спо­кой­ные мо­мен­ты, ког­да ник­то не пы­та­ет­ся те­бя убить и не на­до ни­куда ид­ти, — это и есть ра­дос­ти жиз­ни. Жиз­ни сол­да­та уда­чи.

От кос­тра под­ни­мал­ся се­дой дым, ус­трем­ля­ясь к тём­но­му не­бу, как всег­да за­тяну­тому ту­чами. Дер­бник про­дол­жал иг­рать на ги­таре и петь всё под­ряд — и во­ен­ные пес­ни, и блат­ные, и стал­кер­ские...

А всё-та­ки, есть ещё что-то хо­рошее да­же в Зо­не. Нап­ри­мер, та­кие ти­хие ве­чера, ко­торые про­водишь ря­дом с та­кими же, как ты, си­дя в кру­гу тёп­ло­го све­та от кос­тра, а не где-ни­будь в тём­ной де­ревень­ке, тря­сясь от каж­до­го скри­па и шо­роха...

________________

*«Псы» — группа наёмников на Дикой территории. (прим. автора)

**«Владимирский централ», Михайл Круг (прим. автора)