"Где мои семнадцать лет?" - пел когда-то Высоцкий так нахально-озорно-"плохим парнем".
"Вот мои семнадцать лет" - летит Роза сквозь любимый квиддич в объятья того, кого хочет.
Найдите ваши семнадцать... Взлетите хотя бы на то время, пока читаете этот фик.
Пусть они побудут немного с вами, даже если их и не было - таких...