Переправа (джен)

— По­шеве­ливай­тесь, мис­тер Бэг­гинс! — сер­ди­то ряв­кнул То­рин, ог­ля­нув­шись че­рез пле­чо на от­ста­юще­го то­вари­ща по пу­тешес­твию.

Биль­бо под­нял на ко­роля гно­мов за­тума­нен­ный ус­та­лостью взгляд. Ноч­ная схват­ка с трол­ля­ми да­ла свои пло­ды — хоб­би­та ка­чало от нер­вно­го и фи­зичес­ко­го пе­ренап­ря­жения. К то­му же он не при­вык к та­ким дол­гим «про­гул­кам» — за всю свою жизнь он не хо­дил столь­ко, сколь­ко про­шёл за эти пос­ледние дни. В от­вет на ры­чание Ду­бощи­та Биль­бо ос­та­новил­ся и не­лов­ко пе­рес­ту­пил с но­ги на но­гу, тя­жело ды­ша.

То­рин уви­дел это и до­сад­ли­во по­мор­щился. По­лурос­лик был слиш­ком сла­бым, что­бы на­рав­не с гно­мами ид­ти впе­рёд. Слиш­ком не­уме­лым, что­бы за­щитить­ся. Слиш­ком «не та­ким», что­бы до­водить ко­роля до бе­шенс­тва.

И слиш­ком нуж­ным, что­бы мож­но бы­ло прос­то бро­сить его тут — и всё.

Гэн­дальф, как бы прис­кор­бно это не зву­чало, был прав — ма­лень­кий взлом­щик ва­жен для ис­полне­ния их мис­сии. Толь­ко он смо­жет прой­ти там, ку­да не про­лезет обыч­ный гном. Толь­ко он смо­жет бес­шумно про­ник­нуть в са­мые мел­кие и труд­но­дос­тупные ще­ли. Нас­коль­ко же он хо­роший вор — это ещё сто­ит вы­яс­нить. Но ма­лень­кий рост уже был при­чиной, по ко­торой Бэг­гинс про­дол­жал на­ходить­ся в от­ря­де.

Но мы от­влек­лись.

То­рин по­чесал бо­роду, за­дум­чи­во гля­дя на мед­ленно бре­дуще­го к не­му по­лурос­ли­ка. Тот выг­ля­дел так, слов­но го­тов был упасть без сил на тра­ву и не вста­вать до дня Ду­рина, как ми­нимум. К со­жале­нию, гно­мий ко­роль не со­бирал­ся да­вать ему та­кой воз­можнос­ти.

— По­шеве­ливай­тесь! — крик­нул он, об­лизнув ис­су­шен­ные жаж­дой гу­бы.

С гром­ким сто­ном хоб­бит пре­одо­лел пос­ледний метр, от­де­ля­ющий его от за­мер­ше­го в нед­ви­жимос­ти хму­рого гно­ма, и без сил рух­нул на зем­лю — как и пред­по­лагал То­рин.

— Я боль­ше… не мо­гу. Да­вай­те… от­дохнём…

— Не­ког­да! — не­тер­пе­ливо обор­вал его Ду­бощит. — Мы и так уже от­ста­ли от от­ря­да. Ко­неч­но, ре­бята бу­дут ждать нас на вы­ходе из ле­са, но то­мить их сво­им от­сутс­тви­ем я не со­бира­юсь.

— Т-То­рин…

Ко­роль сплю­нул, по­жал пле­чами, от­вернул­ся от хоб­би­та и мол­ча от­пра­вил­ся впе­рёд. Его рас­чёт под­твер­дился. Ещё па­ра мгно­вений — и сза­ди пос­лы­шал­ся тос­кли­вый вздох. Биль­бо с тру­дом под­нялся на дро­жащие но­ги и, по­шаты­ва­ясь, от­пра­вил­ся за гно­мом — страх ос­тать­ся од­но­му был всё же силь­нее ус­та­лос­ти.

Пос­те­пен­но девс­твен­но гус­тая ча­ща ле­са свет­ле­ла. Ду­бощит по­нял, что ско­ро они вый­дут из-под прик­ры­тия де­ревь­ев, где их дол­жен был ждать ушед­ший впе­рёд от­ряд. Всё это вре­мя Биль­бо бес­шумно сле­довал за ко­ролём, тя­жело от­ду­ва­ясь и меч­тая хо­тя бы о ми­нут­ке от­ды­ха. Он очень ус­тал, но мол­чал, бо­ясь ра­зоз­лить То­рина, ко­торый и так счи­тал его не­жен­кой, не спо­соб­ной к дол­го­му пе­рехо­ду че­рез лес.

Не ус­пел бед­ный хоб­бит по­думать об этом, как гном ос­та­новил­ся. Не за­метив­ший это­го, Биль­бо не ус­пел за­тор­мо­зить вов­ре­мя и на­летел на ши­рокую спи­ну.

— Смот­ри­те, ку­да идё­те, мис­тер Бэг­гинс! — не­доволь­но про­бур­чал То­рин.

— Прос­ти­те, я… Ох! — толь­ко сей­час Биль­бо об­ра­тил вни­мание на то, что зас­та­вило Ду­бощи­та ос­та­новить­ся.

Ши­рокая, от­нюдь не спо­кой­ная ре­ка прег­ражда­ла пут­ни­кам путь. Бур­ная, пе­няща­яся, она стре­митель­но нес­ла свои во­ды к го­лубе­ющим вда­ли го­рам. Пе­реп­лыть её жес­то­кое те­чение, ка­залось, бы­ло не под си­лу не то что гно­мам, но да­же че­лове­ку. Ос­та­валось лишь га­дать, как ушед­ший впе­рёд от­ряд пре­одо­лел это пре­пятс­твие.

То­рин за­дум­чи­во ос­та­новил­ся на са­мом краю бе­рега, раз­гля­дывая ли­жущую пе­сок во­ду. Хоб­бит, на миг за­быв да­же про ус­та­лость, по­дошёл и по­кинул ко­роля бес­по­кой­ным взгля­дом.

— Ох, нет… Нет-нет-нет! Ты ведь не…

— Бар­зул! — не­воль­но выр­ва­лось у гно­ма. Он по­косил­ся на быс­тро зах­лопнув­ше­го рот по­лурос­ли­ка — тот, хо­тя и не знал кхуз­дул, но ин­то­нацию чи­тать умел, да­же очень — и ла­конич­но при­казал ему сто­ять на мес­те. Сам же То­рин за­катал шта­нины и ос­то­рож­но сту­пил в бур­ля­щий по­ток.

Во­да бы­ла хо­лод­ная — мож­но ска­зать, ле­дяная, но Ду­бощи­ту бы­ло не при­выкать. Он глу­боко вздох­нул сквозь сжа­тые зу­бы и при­нял­ся ос­то­рож­но ис­сле­довать дно.

По­ка ко­роль был за­нят этим, без сом­не­ния, важ­ным де­лом, Биль­бо по­лучил спа­ситель­ную пе­редыш­ку. Он раз­ва­лил­ся на влаж­ном пес­ке, рас­ки­нув в сто­роны ру­ки и но­ги, и ду­мал над тем, как бы по­веж­ли­вей на­мек­нуть Ду­бощи­ту о том, что он не сов­сем хо­рошо дер­жится в во­де. Точ­нее, сов­сем не хо­рошо.

Как то­пор — по­жалуй, са­мое точ­ное вы­раже­ние.

По­ка по­лурос­лик пе­реби­рал ва­ри­ан­ты, вер­нулся То­рин. Он был весь мок­рым от брызг волн, но выг­ля­дел нам­но­го бо­лее ве­селым, чем па­ру ми­нут на­зад.

— Вста­вай­те! — без пре­дис­ло­вий прик­рикнул он, бес­це­ремон­но хва­тая по­лурос­ли­ка за ши­ворот и вздёр­ги­вая на бо­лез­ненно но­ющие но­ги. — Идём­те! Там есть мел­кое мес­то с бо­лее спо­кой­ным те­чени­ем, впол­не ре­аль­но пе­реп­лыть.

— Ах да, кста­ти про пла­вание…

То­рин ед­ва удер­жался от то­го, что­бы прос­то не выб­ро­сить хоб­би­та в ре­ку. Он что, ещё и пла­вать не уме­ет?! Нет, ну спа­сибо, Гэн­дальф! Уд­ру­жил по­дароч­ком, не­чего ска­зать!

— Что? — про­цедил ко­роль сквозь сжа­тые зу­бы.

Су­дя по то­му, как ссу­тулил­ся Бэг­гинс, он по­пал в точ­ку, и этот мел­кий по­лурос­лик дей­стви­тель­но не плы­вун.

— Я… я не умею пла­вать.

— Что ж, в та­ком слу­чае вам при­дёт­ся на­учить­ся, ибо дру­гого пу­ти нет.

— Но я же уто­ну!

— Тем луч­ше — из­ба­вите ме­ня от сво­его нытья, — от­ре­зал Ду­бощит, нап­равля­ясь к ка­менис­той до­рож­ке, со всех сто­рон ок­ру­жа­емой бур­ля­щим по­током. Ко­неч­но, в во­ду всту­пать при­дёт­ся в лю­бом рас­кла­де, но тут пе­рей­ти бы­ло нам­но­го удоб­ней — хо­тя бы по­тому, что здесь бе­шеное те­чение нем­но­го ос­ла­бева­ло, поз­во­ляя от­но­ситель­но бе­зопас­но по­лу пе­рей­ти вброд, по­лу доп­лыть.

Смер­тель­но ос­кор­блён­ный хоб­бит пос­пе­шил за пред­во­дите­лем. Ка­жет­ся, в нём на вре­мя вос­торжес­тво­вала кровь Ту­ков. По край­ней ме­ре, храб­рость и, по­жалуй, без­рассудс­тво уже по­яви­лись.

— Иди­те за мной, — пре­дуп­ре­дил его То­рин, ос­то­рож­но сту­пая на сколь­зкие кам­ни.

Во­да тут же лиз­ну­ла гномьи пят­ки, от­хлы­нула, брыз­ну­ла по сто­ронам и вер­ну­лась вновь… Биль­бо, сле­довав­ший за Ду­бощи­том, пос­коль­знул­ся и лишь вов­ре­мя обер­нувший­ся ко­роль пре­дот­вра­тил его па­дение в бур­ное те­чение, схва­тив за во­рот­ник.

— Тут… тут сколь­зко, — сту­ча зу­бами, по­жало­вал­ся хоб­бит.

— Ну, а вы как хо­тели?

— Я бо­юсь.

— Бо­ят­ся жен­щи­ны, мис­тер Бэг­гинс. Вы — муж­чи­на, так ве­дите се­бя со­от­ветс­твен­но.

Од­на­ко спус­тя нес­коль­ко ми­нут Ду­бощит вы­нуж­ден был приз­нать, что в дан­ном слу­чае да­же от пред­ста­витель­ни­цы прек­расно­го по­ла бы­ло бы боль­ше поль­зы, чем от это­го ма­лень­ко­го «муж­чи­ны». Биль­бо дро­жал всем те­лом (то ли от хо­лода, то ли от стра­ха — ко­роль боль­ше скло­нял­ся ко вто­рому ва­ри­ан­ту) и чуть что — сра­зу хва­тал­ся за ме­ховую на­кид­ку То­рина, от­че­го тот один раз чуть не упал в во­ду. На все уг­ро­зы хоб­бит пле­вал: сей­час ре­ка пу­гала его боль­ше, чем раз­гне­ван­ный гно­мий ко­роль.

— Во имя Ма­лаха, прек­ра­тите! — ряв­кнул То­рин, в оче­ред­ной раз ед­ва удер­жавшись от вы­нуж­денно­го ку­пания. То­вари­щи по злок­лю­чени­ям как раз выш­ли на бо­лее-ме­нее су­хой учас­ток пос­ре­ди бур­ля­щего по­тока и мог­ли поз­во­лить се­бе нем­но­го рас­сла­бить­ся. — Мис­тер Бэг­гинс, вы не­выно­симый трус!

По­лурос­лик кив­нул, да­же не пы­та­ясь ос­по­рить это ут­вер­жде­ние:

— То­рин, у нас в Хоб­би­тоне нет та­ких ши­роких и глу­боких рек. Их все мож­но пе­рей­ти, да­же не на­мочив шта­нин! По­это­му мы, хоб­би­ты, не очень хо­рошие плы­вуны.

— Да ви­жу я! Вот толь­ко, что­бы вы­жить, вам при­дёт­ся на­учить­ся и пла­вать, и сра­жать­ся, и де­лать мно­го все­го дру­гого, что ваш на­род и вы са­ми до сих пор не уме­ли.

По­ка Бэг­гинс за­тих, по всей ви­димос­ти, раз­ду­мывая над сло­вами гно­ма, То­рин сно­ва ог­ля­дел­ся. Ка­менис­тая до­рож­ка их под­ве­ла, на са­мом опас­ном учас­тке вне­зап­но ухо­дя под во­ду, так что те­перь вы­бор был не­велик. Ко­неч­но, мож­но бы­ло бы вер­нуть­ся на­зад и поп­ро­бовать най­ти дру­гой спо­соб пе­реб­рать­ся че­рез ре­ку, но уп­ря­мый ко­роль пред­по­читал ид­ти до кон­ца, пре­одо­левать пре­пятс­твия, а не по­зор­но от­сту­пать при их по­яв­ле­нии. Де­лать не­чего, при­дёт­ся плыть.

Ря­дом су­дорож­но вздох­нул Биль­бо. По­хоже, он за­метил, по­чему Ду­бощит ос­та­новил­ся. Что ж, тем луч­ше, не при­дёт­ся объ­яс­нять.

— Зна­чит так, мис­тер Бэг­гинс! — крик­нул гном, что­бы пре­одо­леть шум ре­ки. — Сей­час нам при­дёт­ся плыть. Ме­ня не вол­ну­ет, уме­ете ли вы это де­лать или нет. Ви­дите вон ту вет­ку? — Хоб­бит нер­вно кив­нул, гля­дя на вет­ку, ка­ким-то чу­дом за­цепив­шу­юся за два про­дол­го­ватых кам­ня по­перёк те­чения. — Дер­жи­тесь за неё — и до­берё­тесь до бе­рега це­лым и, — «Очень на­де­юсь», — нев­ре­димым. Всё яс­но?

— Д-Да, — кив­нул по­лурос­лик.

— От­лично. В та­ком слу­чае — впе­рёд! — Гном и хоб­бит бро­сились к сво­ей це­ли.

Од­на­ко, не до­бежав до кон­ца ка­менис­той до­рож­ки, Биль­бо вдруг рез­ко за­тор­мо­зил и поч­ти жа­лоб­но зас­то­нал:

— Я бо­юсь! То­рин, вдруг я уто­ну?

— Ес­ли вы сей­час же не от­пра­витесь, ку­да на­до, я вас сам утоп­лю! — тер­пе­нию Ду­бощи­та в ско­ром вре­мени дол­жен был нас­тать ко­нец. Гном и так из пос­ледних сил сдер­жи­вал­ся, что­бы не стук­нуть хоб­би­та. Ос­та­нав­ли­вало его лишь то, что Бэг­гинс мог пе­репу­гать­ся ещё боль­ше или и вов­се по­терять соз­на­ние — как тог­да, в Ши­ре.

— Но То­рин…

«Ма­хал, дай мне тер­пе­ния!» — впер­вые в жиз­ни ко­роль про­сил эту вещь. Он мол­ча и прис­таль­но гип­но­тизи­ровал по­лурос­ли­ка взгля­дом си­них глаз, чувс­твуя, как от от­ча­яния вни­зу жи­вота стя­гива­ет­ся плот­ный ко­мок. Бар­зул кнур­лар это­го Гэн­даль­фа, уд­ру­жил со взлом­щи­ком, не­чего ска­зать! Ес­ли он так ре­ки бо­ит­ся, что же бу­дет, ког­да они в Эре­бор при­дут? Там ведь во­об­ще к дра­кону лезть на­до бу­дет…

От от­ча­яния или от злос­ти гном сов­сем по­терял го­лову. Од­ним стре­митель­ным дви­жени­ем сок­ра­тив рас­сто­яние меж­ду со­бой и Биль­бо, он ух­ва­тил пос­ледне­го за куд­ряшки од­ной ру­кой и пле­чо — дру­гой и впил­ся в тёп­лые гу­бы жёс­тким по­целу­ем. Хоб­бит за­мер на мгно­вение, оше­лом­лённый этим, а по­том при­нял­ся вы­рывать­ся с не­веро­ят­ной си­лой:

— Мнгф… То­рин… ты… че­го?!

Ду­бощит про­иг­но­риро­вал нер­вное вос­кли­цание. «Хм, а он ис­пу­гал­ся. Мо­жет, это и есть шанс?..» — он ос­та­вил мысль не­дос­ка­зан­ной. От­пустив пле­чо по­лурос­ли­ка, ко­роль пе­ремес­тил ла­донь на его тя­жело взды­ма­ющу­юся грудь и ско­ман­до­вал аб­со­лют­но спо­кой­ным ре­шитель­ным го­лосом:

— Раз­де­вай­ся.

— Ч… Что?! — Биль­бо от­пря­нул от, ви­димо, со­шед­ше­го с ума гно­ма, вы­тара­щив и без то­го круг­лые, ис­пу­ган­ные го­лубые гла­за.

— Что? Я за­мёрз тут с ва­ми спо­рить! Или идём впе­рёд — или бу­дем сог­ре­вать­ся. А это, как ни прис­кор­бно, единс­твен­ный из­вес­тный мне спо­соб дей­стви­тель­но сог­реть­ся… ну, че­го сто­ите? Да­вай­те!

По­лурос­лик сде­лал шаг на­зад.

— Не на­до…

— Ваш вы­бор, мис­тер Бэг­гинс.

Биль­бо, с вы­раже­ни­ем ве­ликой му­ки на ли­це, ог­ля­нул­ся на вет­ку, ко­торую со всех сто­рон об­ли­зыва­ли шум­ные вол­ны ре­ки. Ко­неч­но, он бо­ял­ся плыть — тем бо­лее, раз не умел, — но то, что пред­ла­гал То­рин… Это бы­ло слиш­ком не­дос­той­но. Гряз­но.

Й­он­далла, что же выб­рать?!

По­ка Бэг­гинс му­чил­ся от не­лёг­ко­го вы­бора, тер­пе­ние ко­роля плав­но по­дош­ло к кон­цу. Биль­бо вздрог­нул, ког­да тот ре­шитель­но по­тянул его на се­бя, дёр­гая хоб­би­та за пу­гович­ки и, по­хоже, всерь­ёз воз­на­мери­ва­ясь «сог­реть­ся». Ма­лень­ко­му взлом­щи­ку ста­ло страш­но, и он выб­рал то, что, собс­твен­но, То­рин и за­мыш­лял от не­го до­бить­ся. Всплеск — и мок­рый по­лурос­лик, от­плё­выва­ясь от во­ды и дро­жа, ух­ва­тил­ся за вет­ку, как уто­па­ющий — за со­ломин­ку. К счастью, она вы­дер­жа­ла вес хоб­би­та, и тот на­чал дол­гое пу­тешес­твие к дру­гому бе­регу.

То­рин ух­мыль­нул­ся, за­ходя в во­ду вслед за дро­жащим Бэг­гинсом. Те­перь нич­то не ос­та­нав­ли­вало его…