Откуда берутся охотники? (джен)

Ты когда-нибудь спрашивал себя, откуда берутся охотники? Почему они ступают на этот путь? Может быть, не все из них знают, что это навсегда. Далеко не все из них этого хотят. Так что подстраивает их к этому выбору? Вряд ли это альтруизм. Боль, страх, ненависть? Жажда мести? Или юношеская глупость? А что подтолкнуло тебя?

Чтобы действительно понять, вспомни, как это было с тобой. Прокрути в голове всё то, что толкнуло тебя к неожиданному решению. Да, прошло много лет, и память уже не та, что прежде, да и ты сам загнал поглубже некоторые воспоминания. Есть то, что хочется забыть, и то, что забывать нельзя. А что насчёт этих воспоминаний? Важны ли они для тебя? Помогут ли снова взять в руки оружие и заставить себя выйти из «безопасного» дома, несмотря на дикий ужас перед тем, что наблюдает за тобой снаружи?

Просто вспомни: тебе семь или восемь, может, чуть меньше. Ты лежишь в своей комнате на кровати, натянув одеяло до подбородка, хотя на улице лето. Тебе жарко, но не от этого ты обливаешься холодным потом. Ты дрожишь, словно из открытого окна тянет не едва прохладным ночным воздухом, а нестерпимым морозом. Почему-то никак не удаётся понять: тебе холодно на самом деле или это ужас стянул сердце ледяным коконом?

Тебе никто не верит. Полчаса назад ты пытался убедить мать, что в твоей комнате что-то есть. Но она лишь успокаивающе погладила тебя по голове, заверила, что монстров не бывает, и вышла, выключив свет. Подписала тебе приговор. Ты боишься неизвестности, но ещё больше — не пережить эту ночь. Оно ещё ни разу не причинило тебе вреда, только пугало до полусмерти своим немигающим взглядом, но ты не знаешь, что оно сделает сегодня.

Ты снова не можешь уснуть. Ворочаешься в мокрой от пота постели, прислушиваясь к царапанию кошки в коридоре, громкому храпу отца за тонкой стеной, шелесту листвы под окном. Ты ждёшь. Ждёшь того самого шороха, тихого скрипа половицы, с каким всегда появляется нечто. Ничего не происходит, и ты уже готов уснуть, потому что кажется, что кошмар наконец-то закончился. Глаза слипаются: стрелки на циферблате показывают почти час ночи. Тварь, обычно приходящая ещё до полуночи, так и не появляется. Сердце замедляет ритм, дыхание становится ровным, ты медленно проваливаешься в пустоту…

И тусклый светильник у твоей кровати начинает мигать. Вздрагивая, ты резко садишься и смотришь в самый тёмный угол в своей комнате. Оно снова там — уставилось на тебя, словно хочет прожечь взглядом насквозь, и не двигается. Всё как обычно, но тебе страшно до колик. Ты медленно сползаешь по прислонённой к спинке кровати подушке и накрываешься одеялом с головой, одними губами шепча: «Уходи, уходи, пожалуйста!»

Ты не знаешь, как тебе удаётся уснуть. Наверное, усталость берёт своё. Ты просыпаешься уже утром, по звонку будильника, и минувшая ночь кажется лишь кошмарным сном. Больше оно не появляется…

Пока тебе не исполняется четырнадцать. Да-да, это твой день рождения, точнее — ночь после него. Почему именно сегодня? Случайность, наверное. Ты стал старше, серьёзнее, а твои взгляды на жизнь — реалистичнее. Немного. По крайней мере, разного рода сказки, к которым ты относишь и мистику, теперь кажутся тебе смешными. Особенно смешно, что ты боялся плода собственной фантазии когда-то.

Этот день был полон веселья — ты отпраздновал с друзьями, наелся пиццы и торта до отвала, сходил в кино с родителями. Но ты устал и намерен хорошо отдохнуть, ведь завтра воскресенье и тебе не нужно в школу, можно спать до обеда. Вот только отдохнуть тебе не дают. Уже засыпая, ты слышишь странный шорох. Ночника в твоей комнате давно нет — ты сам убрал его на чердак, потому что уже не маленький и не боишься темноты. Но сейчас она снова пугает тебя, как когда-то в детстве, а ты никак не понимаешь, почему.

Но тут ты видишь силуэт в углу, его стеклянные глаза, глядящие прямо на тебя, и вспоминаешь все те «кошмары», которые, как ты думал, снились тебе в детстве. Ты вновь чувствуешь, как твоё тело сковывает липкий страх. Ты не можешь ни двинуться, ни позвать родителей, которые спят в соседней комнате.

А оно словно насмехается над тобой, смотрит, как на еду. От этого взгляда по спине бегут мурашки, ты хочешь закричать, но в горле стоит ком, проглотить который никак не получается. Всё это похоже на один из тех снов, где ты не можешь ни убежать, ни даже вскрикнуть, когда монстр настигает тебя, но сейчас ты точно знаешь, что не спишь.

Ты задыхаешься от страха, до побеления костяшек вцепляешься в край одеяла и беспомощно смотришь на дверь, молясь всем известным богам, чтобы сейчас на пороге появилась мама, вставшая попить воды и зашедшая проверить, спишь ли ты. Но она не приходит, а когда ты снова переводишь взгляд в угол, там уже никого нет. Оно ушло.

Только спокойнее от этого не становится. Что-то тебе подсказывает, что оно ещё вернётся.

Ты очень хочешь, чтобы это была ошибка, но это не тот случай. Ты угадал: оно возвращается спустя несколько лет, когда ты его уже не ждёшь. Кажется, что всё кончилось, а во взрослой жизни паранормальному места нет — ты живёшь на съёмной квартире, на что тебе дают деньги родители, учишься в колледже, хоть и круглый троечник, потому что уверен, что молодость дана для развлечений, пьёшь пиво с друзьями едва ли не каждый день, ходишь на тусовки и в клубы. И всё бы ничего, но, вернувшись с одной такой тусовки и упав на кровать, ты замечаешь, что не один.

Ты просто забыл выключить свет. Наверное, это тебя и спасает, потому что он начинает мигать. Ты уже не помнишь, что было в детстве, но шестое чувство заставляет тебя сесть и осмотреться. Ты встречаешься взглядом с чем-то, что всего на мгновение появляется в тёмном коридоре. Рассмотреть, что это было, не удаётся, да и не хочется. Ты достаёшь из кармана небрежно брошенной на компьютерное кресло куртки пистолет, когда-то купленный для защиты от грабителей и агрессивных наркоманов — район поздним вечером небезопасен. Тяжесть оружия в руке придаёт уверенности, но страх скребётся на подкорке, требуя бежать без оглядки.

Вот только ты смелее, чем кажется. Или банально глупее. Недавно выпитый алкоголь бьёт в голову так, что тебе будто бы под силу свернуть горы, и ты идёшь к двери, как последний идиот. Разум твердит, что будет лучше, если эта дрянь снова исчезнет из твоей жизни, как делала это раньше, но ты уже начал игру и намерен довести её до конца, потому что знаешь: если сейчас упустить монстра, он вернётся, и в следующий раз ты можешь быть не готов. А готов ли ты сейчас? Ни черта подобного, но страх подталкивает к действию.

Тварь словно чует твоё настроение и хочет дать бой. Уже стоя у порога, ты краем глаза замечаешь движение в ведущем на кухню коридоре и стреляешь. С грохотом тушка падает на пол, но когда ты включаешь свет (выключатель у входной двери, добраться до него сразу ты не успел бы), существа нигде нет. Последнее напоминание о нём — брызги крови на стене.

Ты уверен, что монстр ещё жив и вернётся, чтобы расквитаться с тобой, ведь ты его подстрелил. Но он не знает, что к следующему разу ты будешь готов, ведь охота только началась. И охотник здесь далеко не он.

…Так что же всё-таки заставило тебя вместо поиска работы по хорошей специальности пустить свою жизнь под откос? Глупость? Нет. Это был страх — потому что любые ужасы со временем забываются, а ты даже не догадываешься, что проберётся в твой дом в следующий раз и сможешь ли ты с ним справиться, если не будешь знать, как. В первый раз тебе просто повезло, но везение не безгранично.

И теперь, вспомнив такое далёкое прошлое, ты больше не задумываешься, откуда берутся охотники. Ты знаешь ответ.