Трава с Бейкер-стрит (джен)

Ночные кошмары Джона Ватсона

А по ночам Джону снились кошмары. Именно так их охарактеризовала его психоаналитик. Что это было на самом деле, Джон не знал, но называть кошмарами эти сны язык не поворачивался.

— Ваш друг снова растерялся.

При звуке этого голоса он всегда чувствовал себя лишним.

— О, опять этот докторишко! И чем он тебе так приглянулся?

Джон мотал головой, пытаясь отогнать это видение. Этого не может быть. Они мертвы. Ме-е-ертвы.

— Доктор Ватсон, не желаете присоединиться к нашей компании?

— Надо было его ещё в бассейне прикончить! — Нотки мечтательности придавали этой фразе особый оттенок.

А дальше всё сливалось в одну карусель: обнажённая Ирэн, Мориарти, который истерично вращал глазами или закрывался руками, словно он и вовсе Ричард Брук, голоса, фразы, смех...

Его голос звучал всегда одинаково, останавливая этот поток.

-Джон...

Выстрел в спину — вот на что это похоже.

Так же резко, как подкашивает пуля убегающего, Джон просыпался.

И в этот момент он готов был согласиться со своим психоаналитиком. Это кошмары.

Потому что Шерлок — там.

А он — Джон — здесь.

Один.

И предложение присоединиться, пусть даже властным голосом Ирэн Адлер, сразу становилось необычайно заманчивым.