… И так и просятся на лист образы проклятого старого дома, требуя обратить их в слова… Об заколоченных дверях и пустых залах, где танцует лишь пыль… О жадном эхе, что давно не слышало звука шагов и скрипа половиц – ветхих, как и доски на ослепших окнах.
И впору бы пустить скупую слезу по прошлому – ведь его не вернуть – и это должно рвать сердце…
Но нет, не рвет. А образ лжив. Уютный маленький замок, где я “жила”, уголок сети, где можно греться у камина и свернуться клубочком на шкурке у него, просто стал другим. Огромный, сияющий небоскреб. Едва ли кто здесь помнит меня, едва ли кого знаю я. Я пока не решаюсь его исследовать.
А еще так забавно наблюдать на стене следы своей прошлой личности – как капли крови в ультрафиолете на месте преступления. Хотя это всего лишь несчастный случай, так похожий на суицид. На кладбище, что мы таскаем в сердцах, их немало… Драма, травмы и вопиющая обыденность. Я не стану под покровом ночи пробираться под оградительные ленты – уж слишком велик риск утонуть в соплях всех цветов…
Селена. Психолог, фикрайтер… Как мало в этом меня.
Я не знаю, что я здесь забыла. Я редко рисую фан-арт, а вероятность возвращения к фикрайтерству… крайне мала. Видимо, все же залить немногочисленные фанарты (писатель и художник во мне придерживаются диаметрально противоположных мнений) и посмотреть на ошметки уже не себя…