Просто записки какого-то писателя:

"Когда начинаешь писать первую книгу, это сродни шагу в пропасть - даже не знаешь, что тебя ждет.
Вторая проходит как-то незаметно, будто и не было её.
Третья идет свободно и спокойно, как бывшая, с которой просто решили переспать - вот просто решили и просто переспали, без затей и подвигов.
Четвертая - как встреча с давно знакомым другом. Посидели, выпили, хлопнули по рукам и разошлись оставив приятные, но в целом - бесполезные воспоминания.
Вся тема начинается к пятой. К пятой книге ты готовишься, как к красивой, требовательной, красивой леди. И ты знаешь, что у тебя заранее, если не схитрить, нет с ней ни шанса. Она умнее тебе, обаятельнее, лучше танцует, разбирается в живописи, начитана и свободно общается на трех языках. И вот ты готовишься - подбираешь лучший гардероб, с тщательностью, которой позавидовал бы иной английский педант выбираешь место предстоящего рандеву. Приходишь на полчаса раньше, знакомишься с официантами, простишь поставить хорошую музыку, в винной карте запоминаешь зубодробительное название дорогущего вина, вкус которого мало чем отличается от той бурды, что ты покупаешь за десятку баксов в ближайшей лавке на авеню.
И тут заходит она - ты манерно отодвигаешь стул, напрочь игнорируешь все феминисткие наклонности леди, которым просто тоншно признать, что они слишком некрасивы, чтобы вызывать у мужчины желание ухаживать за ними. А может дело и не в красоте, а в этой самой женственности. которой не хватает слишком многим современным девушкам. Но только не ей, да, только не ей. И вот идет ужин - пожалуй, лучший ужин в твоей жизни.
Шестую ты пользуешь как дешевую шлюху на Марди Гра. Хватаешь её за волосы, мнешь грудь и кровать скрипит под аккомпанемент ритмичного, чуть причмокивающего стука, словно кулаком о ладонь бьют.
Седьмую... седьмую, как и все последующие, ты просто любишь, любишь, как ту, единственную - первую"