Читала биографию какого-то французского художника. Не помню кого, и врать сейчас не буду.
Там была потрясающая мысль.
Он проводил много времени среди певичек и танцовщиц многочисленных кабаре. Там нашел женщину, которая стала его женой. но образа жизни не изменил, вечно у него была новая муза из среды этих девушек, ярких и легких словно бабочки. Писал их. крутил романы. А жена полнела, старела. Но он неизменно возвращался к ней.
И она на вопрос одной из его кратковременных пассий, чем он так прельстился в ней, отвечала:
"Любовь это не мокрые от пота простыни, не умопомрачение страсти. Любовь это чистый воротничок по утрам и кусок мяча к обеду, хотя ни в прачечную. ни мяснику не плачено месяцами".
Наверное есть в ее словах какая-то правда.
Любовь - это забота.