Edwina,Скворец,Soreyn, и все читатели.
Дорогие мои, хорошие...
Я не брошу этот фик; я пишу его уже не потому, что хочу писать, а скорее потому, что НЕ писать - не могу. Герои уже там, в последней главе, оглядываются из полутьмы, ждут, когда придёт их черёд выходить на свет.
- Где там она?
- Застряла на пятой...
- А теперь не даётся восьмая...
- Ладно, подождём. Тебе ведь не к спеху?
- Мне - нет...
И они обнимаются, или пьют чай, или смотрят в окно на закат.

А я перелопачиваю интернет в поисках нужной детали, сверяю правописание, даю парацетамол, проверяю математику, мою полы...
Мне жаль, что мизерный рейтинг, но я пишу, как для себя, и умиляюсь:
"Кто все эти люди?", когда на пятый-шестой день после выхода очередной главы, когда фик уже давно погребён в недрах сайта, высвечиваются десять неизвестных, зашедших на эту страницу.

Soreyn , мне тоже жаль, что грустно. И героям тоже жаль, недаром они рефлексируют и ищут, в какой момент можно было всё изменить. Но если мы позволим себе принять эту грусть, возможно, мы будем более бережны в своей реальной жизни...